Los que me seguís en mi blog de cine, ya sabréis de mi admiración por Clint Eastwood, no como actor, sino como director. Me atrevería a decir que hoy por hoy es el más grande director que ha dado Hollywood en los últimos 20 años: sus películas así lo avalan. Dicen de él ahora que es duro con sus guionistas y sus productores, incluso con sus actores, pero de lo que no cabe duda es de que sabe sacarle partido a todos y ofrecernos como resultado, películas memorables. No hay más que recordar Mystic River, o One Million Dollar Baby, Sin Perdón o Gran Torino. Películas todas ellas de un profundo calado moral y sentimental.
El 29 de enero de 2010 será la fecha de su próxima película. Invictus será estrenada en toda España. Una película que tiene como figura principal a Nelson Mandela y a una selección de rugby que se convirtió en todo un símbolo en la lucha por la igualdad en un país azotado por el racismo como era Sudáfrica en el año 1995.
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Blanco, negro; negro, blanco. El tablero de la vida. Por él me muevo siempre con mis miedos, con mis arrebatos; con mis penas, con mis alegrías. Saltando de una casilla a otra, como si las aventuras o las desventuras que persigo con mis ansias de vivir me arrastraran hacia un abismo desconocido. Me acuesto cada noche sin saber si la mañana siguiente, cuando ponga el pie en el suelo, lo haré pisando esa baldosa blanca; la de tu amor, la de mi locura por ti; la de tu locura por mí; la de tus palabras hechas versos; la de tus sonrisas mágicas; la de tu mirada franca; la de tus gestos enamorados; la de nuestra pasión descontrolada… Avanzo siempre buscando su refugio, rehuyendo pisar la casilla negra del enemigo ingrato; de la distancia, del tiempo, de la desesperación, del anhelo… y en cada paso, en cada salto de casilla a casilla, que cuento por días, por horas, por minutos, ya por segundos, el tablero de la vida se me vuelve cada vez más blanco; como si en este juego ya sólo hubiera un jugador… unidos los dos.
Intentaba avanzar, seguir, dejar atrás aquellos recuerdos de corazón malherido; maniatado; sólo en mi esquina negra; triste. Intentaba descubrir que en el juego soy una pieza importante… asomado a la ventana, alcé la vista… blanco…. la torre, tu torre. Dispuesto a escalarla, a alcanzar esa sonrisa fiel, a liberar ese alma cándida deseosa de amor de su jaula dorada, me muevo entre aquellas olas que rompen a sus pies… negro; aquel furor desbocado de agua, de espumas, de oscuras ánimas, de rocas donde el destino mella los amores prohibidos; tus palabras dulces me rescatan de un final seguro… blanco; me depositan en la arena, a tus pies; y mi mirada se dirige al cielo; arriba, a aquella torre de ébano desde donde un susurro me llama lánguido, y donde un reflejo de luz restaña en sus ventanas…
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Hay una letra de una canción, tal vez algo cierta, que dice que la vida es un puro teatro, una especie de relato que nos van contando, llena de preguntas y respuestas, de cuestiones que nos dejan con la incertidumbre, un cúmulo de curiosidades interesantes que a más de uno nos encantaría conocer, o al menos buena parte de ellas.
Por ejemplo, ¿os habéis planteado alguna vez porqué son redondos los planetas?. Quizás sea una pregunta absurda, pero ahí está. Tal vez no os la hayáis preguntado nunca, porque existen así, y quizás no haya respuesta para ello. Pero sí la hay, y así con muchas otras dudas que nos surgen. Y os puedo decir que no son ni simple teatro, ni simples relatos.
¿Conocéis la Revista Muy Interesante?. Me imagino que sí. Es una de las revistas especializadas más prestigiosas y más leídas, con una serie de secciones de verdadero interés. Una de ellas, la que parece tener más seguidores, es la de preguntas y respuestas. Preguntas del tipo de los planetas, o cuántos presidentes norteamericanos fueron asesinados, o cuántas personas entraron en el Caballo de Troya. Curiosas, ¿no?.
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¡Ya tengo en mis manos la última aventura de “Los Irregulares de Baker Street“, el segundo título de sus novelas titulado “el misterio del espíritu invocado“! Como muchos lectores, yo me enganché al mundo de la lectura gracias a los dos más grandes detectives que ha dado la literatura, Hercules Poirot y Sherlock Holmes. Aún recuerdo cómo me lanzaba con ansiedad a devorar los misterios que nos contaba en sus novelas sir Arthur Conan Doyle.
Aquel intachable detective que siempre nos han pintado con su pipa y su gorra a cuadros marcó un estilo y una época, pero aunque su mente fuera tan brillante e incansablemente deductiva, sus procedimientos se basaban en su observación y en los datos que un grupo de niños, o mejor dicho, pillos callejeros, le suministraban. Ellos eran sus ojos y sus oidos a pie de calle. Estos pilluelos conocían la calle como nadie, en un Londres victoriano dividido socialmente, y donde los pobres niños niños que no tenían medios ocn los que vivir, habitaban de forma inhumana las calles más bajas londinenses.
Por eso, ese pequeño grupo de golfos habían de subsistir a base de ingenio y pcardía. Y eran estas virtudes las que tanto valoraba Sherlock Holmes. Este grupo de pilluelos se hacía llamar como “Los Irregulares de Baker Street”.
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Hace tiempo escribí ésto que dejo a continuación. Hoy lo traigo por el mero hecho de querer sentir que se puede volar libre; de encontrar entre esas líneas las fuerzas necesarias para levantar el vuelo y encontrar el camino en la niebla que vuelve a cernirse sobre mi oscuro corazón. Quiero probar a escribirlo nuevamente, a plasmarlo en papel y dejarme llevar. Hoy quiero revivir las sensaciones que me dejaban un alma inquieta y un lápiz ágil. Hoy necesito volar entre las líneas de mis relatos imaginarios para ser libre de espíritu…
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Tuviste un sueño en el que volabas libre, siempre buscando tu destino. Alzaste las alas majestuosas; levantaste el vuelo, te separaste de tu bandada y fuiste hacia el horizonte; sin mirar atrás, sin pensar en distancias ni en tiempos, siguiendo sólo las órdenes de tu corazón. Con cada batir de tus alas te acercabas más a tu sueño, y tu corazón latía cada vez más fuerte. En el camino, un mundo de nuevas sensaciones te daban nuevas y renovadas fuerzas. Al fin parecías controlar tu destino; al fin creíste que algo bueno y diferente sucedía en tu vida… y te sentiste feliz. Desbordabas alegría, juventud, pasión; por momentos, desfallecías, pero ese nuevo sol te calentaba y te hacía continuar. De noche, en los momentos más oscuros, tu luna te iluminaba, y en el horizonte, siempre, la estrella… esa estrella que te guiaba.
No te diste cuenta que a fin de cuentas eras sólo un pájaro en un mundo de pájaros; que has de permanecer en la bandada; que no se te permite volar libre. No te diste cuenta que el horizonte es inalcanzable; de que hay distancias y tiempos que no se pueden solventar; de que en este mundo el pensamiento y el destino pueden más que el corazón y los sentimientos.
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Llevaba tiempo luchando por visitar a una hermosa niña a la que hacía más de dos años que apadrinaba. María Esperanza es su nombre. Alberto había vuelto de su viaje a Ecuador no hacía ni siete días. “Qué ojos tan tiernos tiene, y qué amabilidad irradian, tan pequeña como es”. Sólo 4 añitos. 4, nada más, y apenas tenía con qué comer, ni un techo medianamente en condiciones donde dormir. Apenas una pequeña chabola para toda su familia; los padres y 4 hermanitos más… “Y así estarán muchos años, al menos mientras la sociedad actual no cambie”, pensó Alberto, recordándolo. Siempre viviendo de lo que los demás quieran darle; de esos restos que sobran y dan porque no los quieren…
“¿Qué es la felicidad?”, se dijo Alberto, instalado aquella mañana en su cómoda cama de metro y medio de ancho. “¿Le dedicamos el tiempo justo y necesario alguna vez para pensarlo? Nos sentimos más seguros, cuanto más seguro es nuestro entorno; cuánto mejor vivimos; cuánta más comodidad y bienestar hay. Tenemos nuestro ordenador, nuestra televisión, nuestro coche para desplazarnos; nuestro trabajo… y pensamos que con eso ya lo tenemos todo solucionado. No queremos que nada cambie, que todo siga igual y que nadie nos toque lo que tenemos. Necesitamos tener los pies firmes para dar otro salto y conseguir más. Y así se nos pasa la vida”.
Aquella mañana, hace sólo 10 días, Alberto despertó en un incómodo catre en casa de María Esperanza. El no quería molestar ni mucho menos, pero toda la familia insistió agradecida por cuánto hacía por su niña. Se avergonzó; sintió como los colores le subían a la cara, como si hubiera hecho lo peor del mundo; “agradecidos ellos… pero si sólo colaboraba con apenas 10 euros mensuales…” Dos de los hermanos le cedieron su camastro donde dormían juntos. “pobres chavales”, recordó, “esa noche durmieron en el suelo sobre una esterilla”. Por más que se negó, las lágrimas de la niña porque no se fuera le dieron un vuelco al corazón. Esa carita de ángel se lo pedía con la mirada… y aceptó.
La noche anterior cenó con ellos. En un pequeño cuenco, raído, despostillado… unos cereales y pescado, y apenas un trozo de pan. Se quedó con hambre, con mucha hambre, pero no se atrevió a comer más, a pesar de que le ofrecieron cuanto tenían en su pequeña cocina. Esa mañana se había despertado temprano, a las 7, dolorido y muy cansado. Toda la noche había tenido pesadillas; en esa pesadilla se había encontrado sólo en una balsa; rodeado de muchos más como él, pero inmensamente sólo; sin nada que llevarse a la boca; con mucho frío; y un inmenso mar que lo rodeaba. No sabía cómo se encontraba allí, en aquella balsa, pues poco antes había estado discutiendo con su jefe un nuevo plan de objetivos para la empresa con los que obtener más beneficios…. Era una pesadilla, tenía que ser una pesadilla… y entre sudores se obligó a despertar….
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En estos tiempos, en los que tanto se habla de maltrato y falta de respeto, mal trato a la mujer, a los hijos y a tantas cosas importantes, jamás se habla del maltrato a la tierra que nos sustenta y de la que recibimos tantos dones. En esta ocasión quiero hablarles del maltrato que en Canarias le damos a nuestra tierra, a muestro mar, al aire que respiramos, y al entorno que la naturaleza tan generosamente ha puesto en nuestras manos, pero no para degradarla y aniquilarla, sino para protegerla y conservarla lo mejor posible y en beneficio de todos.
Nuestro archipiélago está padeciendo toda clase de contaminaciones, empezando por el maltrato a nuestro mar. Estas aguas que nos rodean, y que no dejan de recibir constantes agresiones, tanto de los numerosos vertidos de hidrocarburos arrojados a nuestras aguas sin ningún reparo por el numeroso trafico marítimo de nuestras islas, como por los vertidos de aguas fecales que sin ninguna control vierten en nuestras costas toneladas de malolientes residuos humanos de los numerosos municipios costeros del archipiélago. Estos vertidos son denunciados continuamente por asociaciones de vecinos, y gentes que aman a esta tierra, pero muy pocas veces se corrigen estos atentados ecológicos, y el crimen se sigue cometiendo impunemente.
La contaminación del aire, sólo aliviada por los vientos alisios que con su fuerza benefactora nos libran de una parte importante de la contaminación del tráfico rodado, aunque la administración dice que no sobrepasamos los límites permitidos, eso no quiere decir que esos límites no tengan consecuencias dañinas para la salud. Si tenemos en cuenta que lo más vital para la vida es el aire, si lo que respiramos está un tanto por ciento envenenado, significa que aun así, ya estamos todos los canarios un “poquito envenenados”.
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Londres. Ciudad cosmopolita donde las haya. Ciudad victoriana y elegante. Londres, urbe de grandes gestas, ciudad del Big Ben, y del Támesis y del Puente y la Torre de Londres. Ciudad de aquellos callejones por los que supuestamente una vez se paseó el misterioso Jack el Destripador, y donde la rápida pluma de Sir Arthur Conan Doyle dibujó la silueta de Holmes y Watson para enseñarnos las más atrapantes historias.
Curioso que hoy una ciudad como Londres me traiga a mi cabeza la imagen de los niños. Y ya no puedo ver ni el Big Ben, ni el Támesis, ni el Puente y la Torre de Londres, sin pensar que cuando vuelva a la ciudad de Conan Doyle lo haré, inexcusablemente con “mis” niños.
La capital inglesa es una ciudad rica cultural y artísticamente. Es de esos lugares donde los amantes de las representaciones disfrutarían cualquier espectáculo. Hablar de ver una obra en Broadway, en Nueva York, o de sacar unas entradas para Londres para cualquiera de sus obras de teatro, es casi un sueño que a muchos nos gustaría ver cumplido.
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¿Estás preparado para una nueva aventura del inefable Sherlock Holmes?… Pues busca tiempo libre que ya ha llegado a las librerías “La caída de Los Increíbles Zalinda“, una novela en la que el más famoso de los detectives cuenta con la inestimable ayuda de Los Irregulares de Baker Street, un grupo de seis niños (Wiggins, Rohan, Ozzie, Elliot, Pilar y Alfie) que sobreviven en la calle con otros más y que aportan sus ojos y su ingenio para la exitosa resolución de crímenes misteriosos que hay que resolver.
Ha sido la prestigiosa editorial Everest la que ya ha puesto a nuestro alcance “La caída de Los Increíbles Zalinda”, que es, por cierto, el primer libro, la presentación, de una serie de posteriores aventuras cuyos protagonistas principales serán tanto el eterno Sherlock como los intrépidos Irregulares. Y un dato más y muy importante, esta novela ha sido escrita por Tracy Mack, escritora norteamericana que ha contado en esta ocasión con la inestimable ayuda de Michael Citrin, que además de ser su marido es, según parece, todo un experto en el mundo de Sherlock Holmes.
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Mañana será el día de las madres, pero cualquier otro día hubiera sido bueno para escribir ésto. Creo que las cosas se hacen cuando salen del corazón, cuando un detalle o una palabra te hace saltar la chispa que te anima a tomar el lápiz y escribir sin mirar ni calendarios ni tradiciones comerciales. Eso hice hace pocos días, tomar mi bolígrafo, un papel, y escribir, motivado por unas lágrimas, por una sonrisa, por un deseo…
Mi motivación se presentó de la mano de un tranquilo paseo. Fue el martes pasado, era media tarde, y aquel instante me recordó mucho más que una simple imagen tierna: me recordó un sentimiento, algo lejano, tierno e infantil, un calor íntimo que me hizo vibrar y sentirme acogido.
Tuvieron que ser “mis” niños, Gara y Jonay, quienes me lo recordaron, y no una, sino dos veces. Paseábamos por el campo, felices, tranquilos, cuando el pequeño se echó a llorar repentinamente recordando un paseo anterior por el mismo sitio, en el que le regaló una flor a su madre. No encontró mejor lugar para esconder sus lágrimas nostálgicas que en el abrazo de su madre. Cálido, acogedor… unas palabras suaves, y un deseo que se transmitió por el viento gracias a “un abuelito” (ya sabéis, esa flor que se sopla, y cuyas hojas, salen volando) sirvieron para consolarlo. Como siempre, la sabiduría de una madre. Y el consuelo que le supo arrancar esa sonrisa que tanto necesitaba. Un poco después, ya en el supermercado, ambos niños se fundieron en un abrazo espontáneo a su madre en la misma cola de la caja. Sin más palabras, sin más deseos, sin nada más. Sólo un abrazo, rápido pero sentido. Aquella tarde fue la representación en dos actos del Amor de Madre, el verdadero amor.
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- Aún recuerdo mis primeros relatos, mis aventuras viajeras por Egipto, mi primer viaje: el cuento de las 7 y 1 noches que viví alojado en hoteles de ensueño; aquéllo paseos por el Gran Bazar, perdido entre callejas, empapado en su cultura milenaria, deseoso de comprar y regatear, y vivir y sentir... Aquel día comenzó SobreRelatos
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