SobreRelatos

Fascinación. Lo confieso. Siempre he sentido eso por los trenes. Me lo han inculcado de pequeño, desde aquella época de mi infancia en que mi padre, ferroviario él, me hablaba de ese maravilloso mundo de máquinas y estaciones.

Aún recuerdo la voz del revisor gritando “pasajeros al tren”, el primer vaivén del tren, e incluso el sabor de la leche condensada en tubo que mi madre siempre ponía junto al termo de café y del cual siempre me dejaba probar… eran otros tiempos, aquellos antiguos trenes, aquellas antiguas estaciones de madera e hierro forjado, de tierra y gravilla, de uniformes y banderas rojas prestas a darte la salida, quedaron en el recuerdo de los que como yo disfrutamos con cada viaje en tren.

Quizás por eso no puedo dejar de fijarme en los momentos de cine o literatura en que se hace mención a una estación, y quizás por eso también hoy quiero dedicarle estas pocas líneas a una autora y a una estación en especial que significó tanto en su vida.

Andén 9 y 3/4… ¿os suena? ¿lo conocéis?… sí, es el que varias veces hemos podido ver en las películas y libros de Harry Potter, y claro, la escritora de la que os hablo es J.K. Rowling. Se trata de aquel andén mágico que comunicaba el mundo real con el de la magia de Harry; un andén con un sabor especial, antiguo y nostálgico, como el que guardo en mis recuerdos, de piedra enmohecida, ladrillo antiguo, andén avejentado y revisor a la vieja usanza… un andén 9 y 3/4 que realmente existe. Es el que hay entre las plataformas 9 y 10 de la estación de King Cross en Londres, en la que los seguidores de Potter han colgado el cartel con el famoso título de la película.

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La noche del 2 al 3 de mayo de 1808, decenas de madrileños cayeron ante los fusiles de las tropas francesas que lideraba Murat. Cientos de familias vieron truncadas su felicidad y sus ilusiones por la locura expansionista de Napoleón Bonaparte, pero al mismo tiempo se convirtieron en el ejemplo de la lucha por la libertad, en la semilla echada al viento para meses después recoger la siembra bajo un espíritu común que prendió como una mecha por toda España, contra el invasor, contra la opresión y contra la injusticia.

Aquella noche del 2 al 3 de mayo fue trágica pero sirvió para comenzar la Guerra de la Independencia, liberar a nuestro país y abrir los ojos al mundo sobre la supuesta invencibilidad del ejército napoleónico.

España fue su primera gran derrota y el comienzo de la caída del gran Imperio de Napoleón.

Pero para llegar a ello, Madrid y el resto de los españoles hubieron de pagar un precio alto; demasiado alto.

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No hace mucho os hablé del que para mí es el mejor libro que he leído: los Pilares de la Tierra de Ken Follet. Hoy me toca hablar de otro de mis favoritos: la Sombra del Viento, y del último libro que ha sacado su autor, Carlos Ruiz Zafón.

Cuando en su momento cayó en mis manos la Sombra del Viento, lo cogí con cierta aprensión. La historia, inicialmente, no me llamaba mucho la atención (no soy de libros de grandes dramas, y esa fue la primera impresión que tuve antes de comenzar su lectura), y además lo situaba en un periodo de la Historia española que, o bien se trataba con rigor, o bien podría caer fácilmente de un lado político: la época de la posguerra en Barcelona. Personalmente, siempre me han fastidiado las novelas que pretenden retratar periodos históricos pero lo hacen tan a la ligera que destrozan todo el libro.

Sin embargo, la mera introducción de aquel libro, el comienzo, ya se agarró a mi corazón desde la primera página. Y no fue capaz de soltarse hasta que no lo cerré. Reconozco que históricamente, el mayor error del libro es su lenguaje demasiado actual teniendo en cuenta que estaban en los años 40, pero la facilidad conque Ruiz Zafón nos pintó a los personajes y como ellos tomaban presencia en mi imaginación, me fascinó.

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¡ Cuántas veces me han preguntado por mi libro favorito, aquél que me dejó en su momento una huella especial ! ¡ y cuántas veces he contestado yo sin dudarlo un momento… “Los pilares de la Tierra” ! Con el paso del tiempo fui conociendo gentes, de esas que van y vienen por la vida de uno, y cuando entablábamos conversación sobre literatura y salía nuevamente el consabido tema del libro, me contestaban lo mismo “los pilares de la Tierra”. Estoy seguro que si se hiciera una encuesta a nivel mundial la novela más leída y preferida sería ésta.

Ken Follett es un autor que te atrapa con sus palabras. Es capaz de pintar mundos imaginarios en las páginas de un libro con la maestría de un Miguel Angel, y hacernos vivir épocas pasadas, presentes y futuras. Me comencé a enganchar con él con La isla de las Tormentas, una aventura de espionajes, de amores, de odios y de muchas tensiones, que prácticamente me mantuvieron alerta hasta que llegué a la última hoja. Y un buen día, cayó a mis manos Los pilares de la Tierra. Más de 1.000 páginas, y lo primero que pensé, como todos, fue que aquello era imposible de leer.

El libro es lento al comienzo, todo hay que decirlo, pero al mismo tiempo es absorbente. No son sólo ya las intrigas medievales, las villanías del “malo”, o la inocencia de la “dama”; es la visión de una época; el perfecto conocimiento de un momento de la Historia poco conocido. Su forma de vivir, sus pensamientos, y de fondo, la construcción de una catedral, algo que a mí siempre me ha maravillado: saber cuáles eran las razones que llevaban a construir semejantes obras de artes que han quedado para el resto de los siglos. En cierto modo, por un lado, este libro nos enseñó a añorar un poco de toda aquella magnificencia.

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“No soy lo bastante rico para amarte como quisiera, ni tan pobre como para que me ames como quisieras. Tu corazón es muy grande para no entender esta carta y tu inteligencia demasiada para no perdonarme”…

Estas palabras llenas de emociones contenidas fueron escritas por Alejandro Dumas Hijo, hijo del célebre autor de “Los tres mosqueteros” también llamado Alejandro Dumas Padre, (llamados así para distinguirlos), a Marie Duplessis, (cuyo verdadero nombre era Alphonsine pero se lo cambió por Marie al dejar la casa de su infancia), la cortesana más famosa del París de mediados del siglo XIX. Marie fue deseada y disfrutada por los hombres más influyentes y poderosos de la capital francesa, pero fue el amor hacia un hombre cuyo único tesoro era su vocación de escritor lo que marcó su existencia.

Dumas tuvo que compartir a su amada con otros hombres y se llenó de deudas hasta que ya no pudo continuar y la abandonó. Casi dos años después, el 3 de febrero de 1847, ella moría de tuberculosis con tan sólo 23 años. En aquellos días Dumas regresaba de viaje y fue en el camino en donde se enteró de la muerte de la joven Marie. En la subasta de las pertenencias de su amada, realizada para solventar sus deudas, Dumas sólo pudo adquirir una cadena de oro que Marie solía llevar puesta. Su economía aún no le permitía mayores gastos.

En mayo de año, el joven Alejandro comenzó a escribir “La dama de las camelias” tras pasar días releyendo las cartas de Marie. Y el motivo del título es muy fácil de entender: ella adoraba las flores y le encantaba estar siempre rodeada de ellas. Pero como su salud era débil no soportaba, sin marearse, los aromas intensos así que se decantó por las camelias, que se convirtieron en sus compañeras inseparables.

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